Лето

Впереди целое лето. Целое… лето…

Много солнца. Длинные, очень длинные, почти как в детстве, дни, и – короткие ночи. Июльские дожди. Уличные веранды. Споры до рассвета. Поцелуи на мостах. Под мостами. В скверах и парках. Поцелуи везде.

Самое глупое, что можно сделать летом – это уехать к морю. К морю надо улетать, как птицы, поздней осенью или зимой. А летом нужно наслаждаться опустевшим любимым городом. Ходить, гулять, пить, не пить… Знакомиться с девушками. Слушать музыку. На концертах и просто в плеере. И, кажется – вот-вот схватишь жизнь, поймаешь ртом воздух, сомкнёшь в объятьях. Именно летом так хочется жить полной настоящей жизнью.

Но что это такое, что это значит – “полная настоящая жизнь”?..

…просыпаться с утра и не знать, что будет… испытывать от этого радостное волнение… проживать каждый день, как новый… всему удивляться и всё замечать… встать рано утром, проснуться утренней звенящей тишиной… и лечь спать далеко за полночь, уткнувшись в твои волосы, запутавшись в них… лечь с ощущением, что прожил не один день, а целую жизнь… будто это были мои последние сутки…

Ну разве стал бы я заниматься всем этим, если бы знал, что я здесь в последний раз?! Зачем же я откладываю самое важное на потом?.. Я всё чего-то жду – какой-то нескончаемый чехов – жду, что моя жизнь каким-то чудесным образом, “сама собой”, изменится, произойдёт какой-то счастливый поворот, зигзаг удачи, вираж судьбы, оглянётся сама девочка-жизнь, улыбнётся, каким-то событием, нечаянной встречей. И всё наконец пойдёт как надо, подует правильный ветер с правильной стороны и понесёт корабль в открытое море…

А между тем, лето очень быстро и глупо проходит. Май, он ещё тянется, и думаешь: впереди целое лето. А наступает июнь, какие-то глупые встречи, работы, жара. И сразу – начало июля. Даже не заметил, как июнь пролетел. И надо спешить, хотя бы июль не упустить. И от этого он бежит ещё быстрее, ещё неуловимее. А август – это уже осень. Её уже кожей чувствуешь, она уже в воздухе. Пусть не сама осень, а только её предчувствие, но от этого не легче. И получается, что опять я в это лето не успел пожить “полной настоящей жизнью”. Не успел пожить.

Либо мы проживаем и не думаем. Либо думаем и не проживаем. В первом случае всё происходит, но как бы не с нами. А во втором, не происходит, но с нами.